Сидеть на скамейке «Стэмфорд Бридж» было, как в канаве — ниже уровня поля. Если откинуться на спинку, прилечь — не видно ничего, кроме ближнего плана и бутс. Чтобы видеть хоть что-то, приходилось сидеть на краешке кресла. Еще и Марокко метался передо мной, закрывая обзор — как будто места ему мало.

И на поле происходило не то, чего ждали: у наших не получилось сразу забрать мяч, прессануть, заставить противника сидеть у своей штрафной. Похоже, лондонский тренер предвидел наши планы и предупредил своих. И по форме лондонцы были, прямо как наши. Такое ощущение, что шла тренировочная двусторонка — они в синем, наши в белом… Если бы не черные кудрявые и лысые головы легионеров «Челси», вполне можно было бы так подумать.

Только синие давили. Центр поля с ромбом, когда четвертый «лишний» должен поддерживать нападающих и все время вылетать из-за спин нападающих, создавая перевес на локальном участке поля. И еще у них очень быстро ходил мяч. К тому же поле свое, родное, привычное. А то бывает, что даже размеры разные и высота травы тоже решает. Ну и акклиматизацию никто не отменял. Короче, «динамики» бегали, как раки вареные, пришибленные и доселе неведомой атмосферой, и ответственностью, и сменой часовых поясов и климата.

В общем, очень быстро стали уже синие давить белых. Как первая команда — вторую на двусторонке. И мне казалось, что основная проблема была в наших нападающих. Они четко выполняли установку, перли в отбор, пытались прессинговать и просто не успевали в защиту.

Оп-па… Я закрыл лицо руками. 1:0 в пользу «Челси». Где-то в параллельной реальности обрадовался Абрамович. Впрочем, владелец клуба там тоже уже не Абрамович. Продал, гад, клуб, купленный на наворованные деньги, и отдал их Украине.

Сколько минут прошло? Десять? И уже гол. Нам гол! Опять наши попытались прессануть, опять —длинный пас, и понеслись их трое на наших четверых. И вроде бы у нас преимущество, но тут выскочили два их крайка. Вот противников и пятеро. А еще из-за спины центрального нападающего вылетел полузащитник — вот их и шесть, да на ходу, да быстро. То ли не разобрались, то ли не разобрали игроков, то ли… В общем, хозяева поля тупо продавили — их больше! И распасовали, расчертили штрафную площадь. Последний пас набегающему полузащитнику — гол, и длиннющие руки вратаря не дотянулись до мяча. 2:0, англичане ведут.

Черт, это какой-то позор. Полоза тут ругать не за что. Пропустил — но тут не каждый спасёт. Я чувствовал в себе бурлящую энергию, помноженную на уверенность в собственных силах. Я — смог бы!

Я покосился на тренера. Нет, не видел меня Марокко в основном составе. Даже не оглядывался, не спрашивал, готов ли — махал руками, гонял «динамиков». Подозвал капитана, что-то передал. Денисов рыкнул на поле, передавая дальше.

Понятно, продолжать так же, долбиться впустую и втупую, бесполезно. Тем более мы уже проигрывали. А если проигрывать на чужом поле — это потом фиг отыграешься.

Напрягшись, я подался вперед. Что-то вроде пошло. Даже за мяч наши стали цепляться, переведя игру в более спокойное русло. Скорость нам самим оказалась не выгодна: на скоростях лондонцы как бы не лучше выглядели. Ну конечно, у них — легионеры, лучшие из лучших. Половина состава цветных.

Вот уже минут пятнадцать шла равная игра в центре поля. Отборы, пасы, отборы, пасы… Денисов и правда выжигал. Он бороздил поле от края до края, подчищая и подбирая — просто мотор какой-то, и это при том, что по футбольным меркам он уже пенсионер. Два сердца у него, что ли? Или две пары легких. Он носился и носился. И смело шел в контакт. Не только плечо в плечо, но и делал опасные подкаты. Одним словом, мастер.

Правда, говорили, что пас у него не очень…

Ого! Пас не очень? Денисов распластался на поле, перехватил острый пас лондонцев, тут же кинул его вперед точно на ногу Исаматову… Есть! Есть провал у «Челси»! Двое убежали на вратаря, который метался в штрафной, не понимая, на кого выкидываться. А они перепасовывались культурно, как надо, всегда чуть назад. За Денисовым — толпа. Ну точно паровоз в данже собрал! Но толпа отставала. И вот уже Кокорин с мячом почти на лицевой метрах в трех от правой штанги. Вратарь ринулся к нему…

— Пас! — крикнул Марокко и аж побагровел.

— Пас! — заорал я вместе с запасными, вскочив со скамейки.

Вон же набежал на пустые ворота наш чернокожий Антохе в белой футболке. Катни в ногу — и всё…

Но Кокорин рискнул, ударил с острого угла. Ахнули трибуны. Вратарь без труда отбил…

Тьфу!

Прозвучал свисток. Судья как будто ждал, когда закончится момент. Бригада арбитров сегодня бразильская, а у них дают преимущество нападающим, стараются не обрезать атаку свистком. Защитники — это важно, конечно. Но выигрывает тот, кто идет в атаку.

Поднимаюсь, шагаю на поле. За мной тянутся запасные. Сейчас постучим мячом, чуток пошевелимся, пока время есть. Я обернулся на шум.