На третьей двери ему улыбается удача. Маска мешает понять слова, но за дверью явно звучат голоса.

Тил прислоняет ухо к двери.

— …ждаться утра! — Бьет по ушам чей-то истерический крик.

— Нам не хватит воздуха. Давайте, как цивилизованные люди просто проголосуем, кого принесем в жертву. Тогда остальные смогут выжить. — Рассудительно и спокойно произносит чей-то голос.

— Это твоя вина, что мы оказались заперты здесь!

— Возможно. Но я здесь единственный маг воздуха, без меня вы просто задохнетесь, так что голосуйте, кого из вас мы принесем в жертву…

— Я всё еще утверждаю, что мы должны попробовать выбраться сейчас. Почему ты так уверен, что наши щиты не смогут сдержать жидкую фазу? Если мы объединим усилия… — К спору присоединяется третий.

— Ты предлагаешь это просто потому что понимаешь — в жертву скорее всего принесут тебя. Не сопротивляйся. — Новый голос. Женский.

Четверо.

Тил морщится, откладывает в сторону копье и взводит курки именных револьверов. Проклятые маги. Как пауки в банке, только и обсуждают, кого сожрать!

Он уже не сомневался, что даже если оставить их так — они и сами друг друга прикончат.

Но только он не будет ждать. У него нет на это времени.

Удар ногой!

К его удивлению, дверь не поддается. Бездна, конечно же! Они усилили её магией.

— Вы слышали это? — Доносится изнутри обеспокоенный голос.

О, да, сейчас ты точно услышишь!

Пальцы в толстых резиновых перчатках жмут на спусковые крючки.

Две пули одновременно прошивают деревянные доски и магический щит за ними, впуская внутрь зеленый туман. Тил вновь бьет ногой, и в этот раз дверь распахивается. Прямо перед ним маг, что подошел поближе к двери, чтобы проверить шум. Его плечо кровоточит от попадания пули, но ему не до этого. Зеленый туман оказался смертельнее пули. Лицо мага зеленеет, становится прозрачным, прямо на глазах пожираемое слизью. Ноги истончаются, облитые потоком зеленой дряни. Он уже шатается, а вместо лица на генерала смотрят кости черепа.

Тил отбрасывает мага в сторону ударом и стреляет в ближайшего. Скорее, чтобы не убить, а избавить от мучений. Еще двоих пусть и успевают закрыться от тумана, но их накрывает волна слизи, что мгновенно заливает блиндаж с закономерным результатом. Они даже не сопротивляются, когда твое тело расползается на части, вражеский солдат с револьверами — это последнее, что тебя беспокоит.

А вот последний держится. Вокруг тела — пузырь, что не дает проникнуть туману. Даже слизь огибает его ноги, наткнувшись на невидимую преграду, но та явно сдает позиции, лишь замедляя неизбежное. Слизь буквально продавливает щиты. В глазах мага — ужас.

Что ж, зачем мучить человека, даже если это маг?

Еще один выстрел в голову ставит точку.

И всё?

Тил неуверенно возвращает револьверы в кобуру. Маги мерзко булькая, превращаются в желе с костями, заставляя его нервно дернуть плечом. Да, он уже и подзабыл, что вокруг него не испорченный холодец, а реально смертельная дрянь… Но, в любом случае убить магов оказалось как-то слишком просто. Да и не очень-то героически, если честно.

Разочарованный генерал вылезает из окопа и отряхивается от смертельной дряни.

Мда, пожалуй, когда он будет рассказывать про эту историю детям — он точно её приукрасит. Хм. Скажем, фаербол, от которого он увернулся и пара слизневых призраков придадут ей более героический лад, да!

Выстрел отвлекает его от размышлений. Где-то впереди?

Тил выхватывает револьвер и палит в воздух, подавая знак. Спустя десяток секунд в ответ грохочет еще один. Точно, впереди!

Прихватив копье, он направляется к соратнику. Лагерь остается за спиной. Не удержав равновесие, он скатывается по холмику вниз. Тишина. Хм, сигнал был примерно отсюда.

Он вновь стреляет в воздух.

В ответ — тишина.

Вдруг из тумана появляется фигура, вся покрытая зеленоватой слизью. Тил в последний момент сдерживает себя, не пустив в нее пулю.

— Командир, слава Единому, вы живы! — Бубнит фигура, радостно раскинув руки.

— Где второй?

— Я… Не знаю. Я думал он с вами, сэр.

— Бездна.

Что ж, один из солдат не просто нашелся, а даже сумел дойти до лагеря… правда, судя по всему, так и не сумел забраться по холму. Бездна, а лорд еще не хотел его отпускать! Что бы эти придурки без него делали? Надо было идти одному…

Похлопав солдата по плечу

— Ладно. Всё в порядке, маги мертвы. Возвращаемся.

— Слава… Слава Единому. Я… Боюсь, у меня кончается воздух. Тяжело… Дышать.

— Дур-рак, говорил же не паниковать. Идем. Быстро. — Яростно бубнит Тил и, хватая солдата за руку, тащит его за собой.

Прожектора указывают путь, словно десятки маленьких солнц.

Путь назад кажется легче. Но лишь кажется.