Он покосился в окно и быстро отвёл взгляд. Радуги всё так же висели за окном. Едва видные, но всё же они были.

Ну это тоже ерунда. Вот то, что почти не болит — не ерунда. Считай, как подарок на День рождения.

Наиль вспомнил свой семнадцатый День рождения. (*)

Это случилось на оранжевой планете в оранжевом океане, в кругу пиратов, под парусами.

После злополучного приземления они отремонтировали корабль, подлечили раненных. Долго спорили насчёт мертвых. Похоронить здесь или забрать с собой? Кто-то давил на обычаи, кто-то на экономию припасов (Наиль скривился). Капитан сказал, что проблем с едой не предвидится и команда дружно устроила своеобразные похороны. Запалили костёр, щедро поливая его алкоголем, чтобы мертвецы не обижались, что домой их повезут в виде пепла, насыпав в бутылки. Всем известный факт: пьяный не вспомнит, как добирался домой, а, стало быть, не обидится.

Пять дней спустя они отчалили от этого пустынного (их стараниями) острова и пошли на восток. Интуиция капитана говорила, что нет здесь обитаемых земель, но не торчать же на берегу? Морская Душа зовет в странствие.

На Оранже было красиво. Всё вокруг разной степени оранжевости. От ярко-мандаринового до светло-персикового. Солнце всегда висело над горизонтом, то поднималось чуть выше в персиковые облака, то спускаясь в мандариновую зыбку.

Ветер дул стабильно. Воздух тёплый, но нежаркий. Просто рай какой-то апельсинового-тепличный.

Летающих птиц не было видно, но рыба ловилась легко.

Моряки чуть подозрительно смотрели на оранжевое мясо, а Наиль лопал с удовольствием. На вкус и цвет — лосось. Чуть посолить и ешь. Очень легко продвинул идею засолить икру и уже вечером лопал красную икру, зачерпывая ложкой, мечтая теперь почему-то о хлебе с маслом.

— С Днём рождения, — сказал штурман за плечом и Наиль чуть не подавился икрой. Откашлялся, задумался, посчитал на пальцах сколько дней он уже в другом мире. Вспомнил, какое число было дома, когда он был там последний раз. И выходило, что День рождения был неделю назад. Примерно. Плюс-минус три дня.

— У меня он прошёл давно, — повернулся он штурману.

— Сегодня, — не согласился капитан. — Твой праздник сегодня.

— Ладно, — обрадовался Наиль. Кто ж откажется от праздника? Но тут насторожился:

— За уши тянуть будете?

— Зачем? — не понял Клима — матрос, исполняющий роль слуги на данный момент. Эти обязанности его совсем не тяготили, «барин» попался неприхотливый, а плюшки в виде «поспать подольше» остались.

— Чтоб рос быстрее, — задумался над традицией Наиль.

— Какое варварство, mon ami, — капитан приложил ароматный кружевной платок к лицу. Дескать эти варварские обычаи дурно пахнут.

— А торт будет?

— Баньнановая шарлотка, ваша светлость, — гордо доложил Клима, корпевший над рецептом второй день. Название «банан» тоже прижилось по отношению к фруктам (или овощам? ягодам?), которые росли на острове. Вкус походил на бананово-манговую тыкву, но форма точно была как у банана, который зачем-то вырос на кусте.

— И подарки?

— А то, — подтвердила команда, запланировавшая шикарную вечеринку с фейерверком и десятью сортами алкоголя.

— Ура, — сказал Наиль, удивляясь такой обычной вещи в необычных условиях: пираты, неизвестная планета.

Штурман подарил кортик, капитан поэму. Да, поэму. Длиной чтения в два часа. Наиль был поражен не только тем, сколько творческих усилий, вдохновения было потрачено на этот подарок (не опуская того ошеломляющего факта, что стихи ему тоже никогда не дарили), так и количеством незнакомых высокопарных слов. Понимал одно слово из десяти, но это было как музыка, как песня на иностранном языке, не зная слов, любуешься ритмом, композицией. Душа воспарила к небесам и парила там, аки ангел.

Команда тоже потрясенно молчала. Не сонетом, а тем, как именинник слушал: восторженно, чуть смущенно. Все два часа. Капитан довольно улыбался произведенным эффектом.

Развлекались танцами и песнями.

Под взрывы фейерверка приплыл кит. Кремового цвета в золотую крапинку. Наиль посчитал, что это ещё один подарок и радостно сиганул в воду. Посмотреть поближе. Трогать. Обнимать. Всегда мечтал. Его ничуть не смутило, что кит был вдвое больше корабля.

И он пропустил всё «веселье». Боцман скомандовал заряжать пушку. Капитан с измученным видом держался за переносицу. Шансы 50/50. Или команда будет стрелять, как она всегда поступает при виде морского чудовища, или всё же сдержится, чтобы не навредить юнге. Штурман побелевшими пальцами вцепился в планширь и глядел в воду.

Команда панически заорала, когда кит слегка задел своей тушей киль корабля. Бриг вздрогнул. Потом опасно наклонился, но соскользнул обратно в воду. Повезло, что не вверх килем. Бриг качало на волнах, а команда ругалась на всех языках Мира.