— Пестов, ты рукожопый? — ору на него, когда уже вторая игрушка падает с новогодней елки и разбивается.

Четверых, из нашего класса, подрядили, чтобы украсить в спортзале елку к новогодним торжествам. Танька хихикает. Я вздыхаю и заметаю очередной наш "косяк" в пакет, отношу его подальше и прячу за лавкой. Ираида шкуру спустит за такое. Новогодние шары большие, красивые и наверняка дорогие.

— Рит, ты в чем пойдешь на новогодний вечер? — интересуется Шатрова.

— В себе пойду, — ворчу.

— А я в том, красном платье. Помнишь, мы на днях по магазинам шарились?

Еще б я не помнила! Все мозги мне выдолбила, какое платье лучше:

— Таня! — стону на третьем часу примерки, развалившись на софе — меня уже тошнит от этих тряпок.

— Правда, ведь мне лучше это красненькое, чем то, черное? — крутится рядом, будто редбула накатила и ей все нипочем.

— Бери красное! — рычу. — Как раз год Быка! Будешь бесить всех, разом.

Пока одноклассники продолжали украшать зал, решила вынести битые стекла на мусорку. В школе уже никого, нас ведь после уроков оставили. Накинув курточку, топаю к выходу.

— Вот ты и попалась, змея, — раздается за пять метров до двери.

Оборачиваюсь и вижу Воронцова, и еще двоих парней. В руках Стаса бита. Пакет из моих рук сам выпал. Сжимаю в кармане куртки телефон и мотаю головой, что не надо…

— Боишься, сучка, — шипит Стас.

Окружают, отрезая пути к отступлению. Да, я бы и попытавшись, не успела.

— Помо…, - мне закрывают рот рукой и схватив с двух сторон, тащат к раздевалкам.

Скулю. Дрыгаюсь. Кусаю чью-то руку. Получаю удар по голове. Боль. Шум в ушах. Обмякла. Пусть думают, что вырубили.

— Ты ее не убил? — взволнованный голос одного.

— Че с ней будет? Тащим к запасному выходу и в багажник! — командует Воронцов.

Божечки! Порешить что ли собрались? Я не согласна умирать! Чувствую, как холод обжег кожу. Меня, как мешок, закидывают в багажник авто. Сверху захлопывается крышка. Машина приходит в движение. Слышаться отдаленно голоса.

В кармане начинает вибрировать телефон. Нашарив, вытаскиваю ближе к лицу. Наяривает кто-то с незнакомого номера.

— Да, — хриплю.

— Рит, это Макар, помнишь меня? Что у тебя с голосом?

— Помоги мне! Меня похитили! Сообщи брату, пожалуйста, — трясуться не только руки, меня всю колошматит от боли и страха.

— Ты где, малышка? — в голосе сталь.

— В багажнике. Вывезли из школы. Это Стас Воронцов, — пытаюсь выговаривать не громко, но так чтобы меня поняли.

— Телефон не выключай. Ничего не бойся! Держись, девочка! — отключается.

Выдохнула. По щекам катятся слезы. Устало кладу голову на согнутый локоть. Гул в ушах не проходит. Похоже, все мозги мне стрясли.

МАТВЕЙ

Входящий от Макара. К чему бы это? Холодею, от полученной информации. Хватаю ключи от машины и срываюсь с места. По дороге пытаюсь осмыслить… Риту похитил бывший одноклассник. Была погоня. Авария. Седьмая больница. Снова больница, которую она так ненавидит. Бедовая девчонка. Второй раз за год на грани жизни и смерти.

— Где она? — хватаю Макара за грудки.

— Тише ты, бешенный! — отталкивает меня одной рукой, вторую прижимает к себе, согнув в локте.

— Кровь ей отдал. Даже странно… четвертая отрицательная. Звезды что ли сошлись? — блондин бледен. Присаживается и закрывает глаза.

— Что случилось, давай подробней? — присаживаюсь рядом.

— Позвонил ей, хотел на новогодние куда-нибудь пригласить… А она мне: меня похитили, помоги… Этот, одноклассник ее, с дружками, огрели битой по голове и в багажник. По сотовому ее и вычислили. Я отцу позвонил, а тот всех на уши поднял. Стали их загонять, эти отморозки на встречку вылетели. Все живы, — поворачивается ко мне.

— Как она?

— Говорят, стабильно тяжелая, — криво улыбается.

— Спасибо тебе, — хриплю.

— Слушай, забудь о нашей договоренности. Рита пусть живет, как хочет. Мы, вроде, теперь кровники с ней, — удивляет.

— Ты же теперь, для нее, рыцарь в доспехах… даже не воспользуешься? — иронизирую, зная этого сукиного сына, который ничего не делает просто так.

— Знаешь, взял ее сегодня на руки. Такая маленькая, почти воздушная… в крови вся. У меня чуть сердце не выпрыгнуло.

— Рита, моя дочь и твоя сестра, — раздается голос Тихомирова-старшего.

Мы вылупились на прокурора.

— Мой грех, признаю, — седой мужик садится рядом, сцепив руки в замок. — Поэтому, ей подошла твоя кровь, сын.

— И давно ты знаешь? — голос Макара звенит.

— Всегда знал…, - отвечает Тихомиров.

— Твою мать! — Макар запускает руку в светлые волосы.

Мы думаем об одном и том же. Если бы не эта авария, не известно, во что бы вылилось. Теперь понятно, что и мой отец знал… знал и гнобил девчонку. А в чем ее вина? В том, что ложь кругом…