— Учтите: мы будем подавать протест и на итоги проверки машин «Хайтека», — сказал технический представитель «Премы», пришедший в дирекцию после финиша вместе с главным спонсором итальянской команды.

— Вы имеете право, — развёл руками сотрудник ФИА. — Я же озвучил вам своё решение, основанное на спортивном регламенте чемпионата. Но будьте уверены: то, о чём правила говорят прямо, оспорить не удастся, как бы вы ни старались. Это не в духе нашей автомобильной федерации.

— Если из-за вашего решения наша команда упустит титул, обсудим это в Апелляционном суде, — бросил Стролл, направляясь к выходу. Премовец последовал за ним.

Хлопнула дверь, прозвучавшая подобно судейскому молотку и отсёкшая всякие сомнения в том, кто же выиграл в двадцать восьмой гонке седьмого сезона Европейского чемпионата «Формулы-3».

Победителем стал Джордж Расселл. И его отставание сократилось до тридцати очков.

За две гонки до конца турнира.

* * *

Ещё через час

Днём потеплело, а вот небо наполовину затянули облака. Чувствовалось разлитое в воздухе напряжение, начавшее накаляться над трассой ещё вчера. Сегодня оно определённо усилилось.

Мы вчетвером: я, Джордж, Никита и Бен — неторопливо шли по пит-лейну к расположению нашей команды. Мы были, как обычно, в комбезах, и каждый держал под мышкой свой шлем.

«Формуле-3» боксы не полагались, так как они были заняты участниками основной серии уик-энда — в нашем случае DTM. Поэтому перед заездами команды размещали всё необходимое прямо на пите: прикатывали стенды с резиной, а также сами болиды на тележках с домкратами.

Вот туда-то, где сейчас механики опускали на асфальт четвёртую машину, притащенную из-под навеса в паддоке, мы и направлялись.

Вообще не помню, чтобы мы когда-то вот так собирались всей компанией, не раздираемой изнутри безразличием и конфликтами, и мирно, по-дружески разговаривали. Даже Бен, которого я узнал за этот год, наверное, хуже остальных, несмотря на то что не раз делил с ним гостиничный номер, — реагировал на мои слова не менее живо, чем Джордж с Никитой. Впрочем, и сам, обычно молчаливый, порой задавал тон разговору.

Как и теперь.

— …Знаете, я, скорее всего, после этого года уйду из команды, — сказал Бен. — Гонки на выносливость мне как-то ближе. Тут задача проехать дистанцию как можно быстрее, и длины часто не хватает, чтобы отыграться. А там зато времени больше, и можно попробовать проехать больше всех километров… Это, по-моему, как-то проще.

— Ну удачи тогда, — пожал плечами Никита и предложил: — Будем в разных сериях — давайте болеть друг за друга? Чтобы, так сказать, оставаться командой и в будущем…

— А если в одной? — с ехидцей спросил я. — В «Формуле-1», к примеру?

— Тогда пусть победит сильнейший, — ответил Джордж. — А вообще, парни, спасибо вам за поддержку. Этот сезон, думаю, и так можно назвать удачным. Как-то уже без разницы, возьму титул или нет. Лэнс сильный соперник, и с ним интересно сражаться. Так что удовольствие от гонок я получил — а это главное.

— Легко тебе говорить, — хмыкнул Никита. — Разве не хочется оказаться быстрейшим? Или просто показать этим читерам, что и мы на что-то способны?

— Так мы уже показали, — улыбнулся Расселл. — Второе место по итогам сезона — тоже значимый результат. Да и тот обгон в предыдущем заезде, возможно, добавил нервотрёпки «Преме» и самому Лэнсу…

— Хорошо, что тебя не дисквалифицировали, — обронил Бен. — А ведь могли. Мне после Норисринга, к примеру, обидно было…

— Опа, а вот и он. Лёгок на помине, блин… — пробормотал я, видя, как к нам решительно направляется Стролл — также переодетый, но пока без шлема.

«Ходячая доска логотипов…» — мелькнули в голове слова Лизы, сказанные ею при нашей первой встрече в Монтмело.

— Джордж, можно тебя на пару слов? Тет-а-тет, — произнёс канадец, остановившись напротив нашей четвёрки.

— Да, конечно. Вы идите, ребята, — повернулся Джордж к нам, — я догоню.

— Ну смотри, — сказал Бен, и мы втроём пошли дальше.

Только я обернулся и пристально посмотрел Строллу в затылок.

Иногда жаль, что мы не роботы. Так бы и прожёг лазерами.

— Ну, и о чём ты хотел поговорить? — поинтересовался Расселл.

— Сдайся, — оскалился Лэнс. — По-хорошему тебя прошу. Не заставляй меня переходить к крайним мерам.

— А что ты сделаешь? Выбьешь меня с трассы? — Джордж рассмеялся. — Если даже и так, то ты непременно будешь оштрафован. Да и репутацию это тебе подпортит, как в девяносто седьмом Шумахеру[1].

— Уж поверь, мне отрыва хватит, чтобы удержать первое место, — процедил Стролл. — Поэтому не лезь. Не твоё это.

— Посмотрим. Что-то ещё? Нет? Ну тогда я пошёл. Удачи, — с иронией произнёс последнее слово британец и, похлопав канадца по плечу, зашагал дальше по пит-лейну.

Лэнс обернулся и посмотрел ему вслед.

Но никто не мог видеть — с какой эмоцией.