— Он всегда такой… дед Мороз?

— Всегда, — подтвердила она и с наслаждением откусила от пиццы. — Жаль, не часто приезжает.

— А почему?

Кирилл помнил, что у Ростика есть своя комната. Значит, должен тут жить?

— У него работа. То в Питере, то в Москве. И Венера.

— А, ясно.

Ростик наконец перестал метаться и уселся.

— Марат, как дела? Как семья? Пишут?

— Спасибо, все хорошо, — покивал Марат.

— Сейчас доедим, и до ужина я весь твой.

Кирилл озадаченно жевал. От Ростика в голове гудело. Его было много, но все радовались, как будто действительно приехал дед Мороз, только что не читали стишки.

После обеда Кирилл то тут, то там натыкался на эту парочку. Они что-то подкручивали на лестнице, меняли в туалете и прибивали в кельях. Видимо Ростик умел работать не только языком, но и руками. А Кирилла поймала Даша и послала в монастырскую лавку, помочь раскладывать по полкам товар.

После ужина и вечерней молитвы, на которой солировал Ростик, Кирилл закрылся в комнате и попытался поймать сеть. Глухо. Он так увлекся, что вздрогнул, услышав громкий стук. Дверь под кулаком стучавшего открылась, не дожидаясь ответа, и Кирилл словил дежавю: на пороге стоял Ростик, в руках у него был пухлый пакет.

— Можно?

— Проходи.

Ростик задел пакетом косяк, внутри подозрительно звякнуло.

— Выпить хочешь?

Это еще что такое? Проверка? Или хваленый Ростик тоже алкаш? Но отрывался бы на гастролях, а вот так пить, прямо в скиту, да еще с первым встречным…

— Ой! — встревожился Ростик. — А ты не запойный? А то тогда тебе же нельзя.

— Нет! — решительно открестился Кирилл. — Можно. Но почему со мной?

— А с кем? Саша с Андреем — алкоголики, Эмиль от двух глотков падает, а с Федькой я пить не хочу.

Ростик выудил из сумки бутылку, две рюмки, расставил на столе, поправил, чтобы стояли симметрично, и принялся выкладывать закуску. На сиротскую пьянку с Костиком застолье походило мало. Кирилл, хоть и поужинал, но от нарезки, хлеба, оливок отказываться не собирался, тем более под еду имелась возможность не напиться в дрова, а Ростик казался находкой шпиона: болтливый, открытый, а если еще и пьющий — вообще красота.

— Почему не хочешь с Федором?

— Злой он, — вздохнул Ростик, разливая коньяк. — Умный, но злой. Ну, за знакомство!

Выпив, Ростик поднялся с кровати:

— Нет, так неудобно. Погоди!

Он выскочил и быстро вернулся, неся стул. И откуда только стащил…

— Вот, другое дело! — довольно поерзав, Ростик налил еще по одной. — Ты давно тут?

— Месяц.

— Месяц. Ну да. Я как раз катался с Иисусом.

— С кем катался?

— С рок-оперой. Пою я там. А ты сам кто?

— Опер.

— Ух ты, — не слишком удивился Ростик. — Бывает. Я вот артист, Евгеша вообще учитель.

— Евгеша?

— Старец. Будем!

Кирилл едва не подавился, соображая: чтобы называть святого старца Евгешей, нужно быть близко знакомым, родственником или очень пьяным, потому что Кирилл вообще-то хрен знает кто с горы, но Ростик с двух рюмок даже не захмелел.

— А ты ему кто? Родственник?

— Почти. Мамы наши в одном классе учились и жили на одной лестничной клетке. Только Евгеша постарше на три года, его со мной оставляли сидеть. А потом меня с ним.

— Почему?

— Читать любил. Как зачитается — то чайник не выключит, то воду забудет закрыть.

Ростик очень заразительно смеялся. Кириллу вдруг захотелось расслабиться и просто потрепаться с приятным мужиком. Но нельзя.

— Я слышал, он учителем был?

— Был, — помрачнел Ростик. — Душу в этих пиздюков вкладывал, воспитывал, делился прекрасным. Довкладывался…

— А что случилось?

— Так ты, небось, знаешь. — Ростик махнул еще рюмку и откинулся на стуле, неожиданно проницательно разглядывая Кирилла. — Ваши же тут всех проверяли.

— Немного знаю, — не стал спорить Кирилл. — Что был учителем, уволился и из Москвы уехал.

Уровень коньяка в бутылке сильно понизился. Надо же, Кирилл и не заметил. Ростик, видимо, себе наливал чаще, чем ему. Ну и хорошо.

— Уехал, — протянул он зло. — Жил бы сейчас себе спокойно, если бы не эта поганка бледная.

— Ты о ком?

— Об апостоле нашем, Иудушке. Присосался — не оторвать. Три года с ним возился, учил, кормил, по музеям таскал. Деньги наверняка давал, хотя не сознаётся. С работы из-за него вылетел. А эта сволочь жалостную записку оставила: «В моей смерти прошу никого не винить. Я привык, что меня бросают, не хочу жить никому не нужный». И телефончик внизу приписал: сообщите, мол.

— И что? — подтолкнул Кирилл.