— Маттиас Фишер, — прочитываю я имя хозяина вещей с наклейки из химчистки. — Ты его знаешь?

— Никогда не слышал.

— Я думала, вы в городе все друг друга знаете.

Патрик неопределенно хмыкает.

— Этот из новеньких… — А потом окидывает новомодную постройку класса люкс неприязненным взглядом и интересуется: — Ну, мне с тобой пойти или как?

— Или как, — отвечаю я, подхватывая зачехленные вещи. — Думаю, я и сама справлюсь. Спасибо.

— Как хочешь…

Неприятный Голос с именем Маттиаса Фишера отзывается на второй пронзительный звонок и при виде меня тут же расплывается в широкой улыбке.

— Здравствуйте, Ева, проходите, — он отступает в сторону и жестом радушного хозяина препровождает меня в сторону гостиной. — Можете положить вещи на диван. Спасибо, что привезли их мне…

Как будто бы у меня был выбор, мысленно негодую я, почти ослепнув от обилия белого в интерьере этого модного дома. Возможно, кому — то и нравится подобный аскетизм, но у меня он упорно ассоциируется с больничными коридорами, а я принадлежу к той категории людей, которая не приемлет больницы в любом их виде…

— Надеюсь, теперь мы в расчете, — говорю я только, пятясь назад в сторону двери, и мужчина в банном халате улыбается мне:

— Куда вы так торопитесь, Ева? Давайте хотя бы чего — нибудь выпьем… Что вы предпочитаете?

— Я предпочитаю уйти…

Маттиас Фишер разом отключает свою высоковольтную улыбку и самым серьезным тоном осведомляется:

— Может, хотя бы посмотришь, от чего так необдуманно отказываешься?

— Что, простите?

— Я говорю, может, хотя бы посмотришь, что я для тебя приготовил… — И распахивает махровый халат, под которым оказывается абсолютно голым.

Я вскрикиваю, упираюсь спиной во входную дверь и кое — как нащупываю ручку, стараясь не подпустить голого мужчину ближе, чем он уже есть. Потом распахиваю дверь и со всех ног припускаю в сторону Патрика… Тот стоит у капота и крутит во рту кончик длинной травинки.

— Эй, что с тобой? — он хватает меня за плечи и слегка встряхивает. — Этот парень приставал к тебе? Ева, Ева…

— Он мне свои причиндалы показал, — и неожиданно нервно хихикаю.

— Причиндалы?

Машу головой, все еще слишком шокированная, чтобы реагировать адекватно.

— По — моему, он эксгибиционист, — неудобовыговариваемое слово вязнет на языке, словно кусок жевательной резинки, и я не сразу замечаю сжатые в кулаки руки Патрика — и вот он уже срывается с места и несется в сторону дома Маттиаса Фишера, а я бегу за ним следом…

— Патрик, не надо! Брось.

Но он нажимает на кнопку звонка, не обращая на меня никакого внимания.

— Не надо, — повторяю я снова. — Он ведь ничего мне не сделал…

— Просто смутил своими причиндалами.

— Вот именно, — пожимаю я плечами. — Мне даже не понравилось…

Патрик переводит рассерженный взгляд с двери перед собой на меня и с расстановкой произносит:

— В противном случае меня бы здесь не было.

Дверной замок щелкает, и дверь медленно раскрывается, являя миру… и нам, в частности, все того же задрапированного в банный халат Маттиаса Фишера, улыбающегося во все тридцать два зуба.

— Ева, вы вернулись! — успевает пропеть он елейным голоском, пока не полностью распахнутая дверь являет перед ним лишь мое перепуганное лицо, а потом мощный апперкот справа размазывает его улыбку по лицу, превращая ее в маску перепуганного недоумения.

— Что вы себе поз… — Патрик снова размахивается и еще одним ударом с разворота бьет нахала прямо по зубам.

Тот даже не успевает вскрикнуть, когда сила удара откидывает его плашмя на мягкий кипенно-белый коврик позади, и он затихает в позе выброшенной на берег морской звезды.

— Что ты наделал? — шепчу я перепуганным голосом. — Ты его убил… Боже мой, боже мой… Тебя посадят… ни за что.

— Да жив он, — Патрик слегка пихает затихшего противника носком свой туфли. — Просто хлипкий слишком оказался…

Я опускаюсь на колени и прикладываю пальцы к яремной вене на шее мужчины.

— Сердце бьется…

— Я же говорил. Пойдем уже… С ним все будет в порядке.

Я поднимаюсь на ноги и мимоходом прикрываю распахнувшийся при падении халат на чреслах распластанного мужчины…

— Тут и смотреть — то особо не на что, — презрительно бросает мой спутник, разворачиваясь к выходу. — Пойдем…

В этот момент Маттиас Фишер слабо стонет и отирает рукой окровавленные зубы. Пора уходить… Только я никак не решаюсь: вдруг этому типу понадобится помощь. Но Патрик берет меня за руку и тянет к выходу… я поддаюсь. Мы выходим и прикрываем дверь в тот самый момент, когда хозяин в распахнутом халате садится на полу и начинает трясти головой.

— Поехали, — Патрик заводит «тайоту» и вылетает с парковки раньше, чем Неприятный Голос успеет запомнить его номер.