— Я оставила тебя с Патриком, — добавляет мама как бы объясняющим все тоном. — Он был хорошим парнем, способным о тебе позаботиться…

Все это время она не смотрит на меня, и радость от встречи с матерью сменяется во мне чем-то далеко не столь радужным…

— Он был чужим для меня человеком! — не сдерживаю я своего раздражения. — Никто бы никогда не позволил ему воспитывать меня, мама. Об этом ты разве не подумала, подкидывая меня ему, словно кукушка — своего детеныша?

Женщина опускает глаза и впервые демонстрирует что-то вроде раскаяния, но ее следующие слова буквально выбивают из меня весь воздух:

— Я была так молода, Ева, не осуждай меня, милая, прошу тебя.

— Тебе было двадцать семь, — только и могу, что покачать головой. — Не так уж и мало, если подумать… — А потом не без горечи добавляю: — Мне сейчас на порядок меньше, однако ты посчитала меня достаточно взрослой для того, чтобы воспитывать твоего ребенка… Кстати, Линус очень скучает по тебе, если тебе, конечно, это интересно.

Кофе пенится и с шипением проливается на эмалированную поверхность, Ясмин стремительно снимает его с огня. Обжигается, трясет обожженной рукой… Я, как зачарованная, слежу за ее примитивными действиями, слишком расстроенная, чтобы сочувствовать. Неожиданно хочу убежать и больше никогда ее не видеть… Сглатываю, прогоняя мгновенную панику.

— Линусу будет лучше с тобой, ты не такая, как я.

— Мама, ему шесть лет, а ты бросила его, не сказав ни слова…

— Я сказала…

— Что ты ему сказала? — горячусь я. — Что скоро вернешься? Что это только на время? Так мы обе знаем, что это ложь, а он будет ждать… Нет ничего хуже напрасного ожидания, я знаю это на собственном горьком опыте, мама! — слезы почти готовы брызнуть из моих глаз, и бороться с ними становится все труднее. — Лучше бы ты сразу сказала ему правду, пусть бы он перестал тебя ждать… Пусть бы забыл, что ты вообще у него была.

— Ева… — Ясмин закрывает лицо руками, и мне хочется верить, что она плачет, ведь слезы стали бы доказательством ее человечности, которой, боюсь, моя мать лишена полностью. Разве можно оставаться человеком, будучи плохой матерью? Даже быть плохой матерью, думается мне, лучше, чем быть матерью-кукушкой, готовой с легкостью расстаться со своими детьми, променяв их на тестостерон и волосатые ноги… Я не могу этого понять — я, действительно, другая.

— Ты знаешь, я тебя простила, — произношу я наконец. — Простила, но понять никогда не смогу… А Линусу, действительно, будет лучше со мной, я позабочусь о том, чтобы он как можно скорее забыл о тебе.

— Ева…

— Мама, мы бы любили тебя любой…

— Ева, — она отнимает руки от лица, и я вижу, что ее глаза абсолютно сухи, словно иссушенные солнцем пески Каракума, — Ева, я сломленный человек. Таким, как я, нельзя иметь детей!

Я саркастически усмехаюсь, не в силах справиться с собой — не такой я представляла встречу со своей матерью.

— Тогда зачем ты меня родила? — спрашиваю я с дрожью в голосе. — Что тебя удержало убить меня еще в материнской утробе? Раз — и нет больше Евы Мессинг… Может быть, так даже было бы лучше! Зачем ты родила нас на этот свет, мама? Зачем…

Слезы наконец брызжут из моих глаз, и лицо матери расплывается, превращаясь в едва различимое бело-серое пятно с разверзтым в странном ответе ртом:

— Просто вы с Линусом то единственно хорошее, что я с сделала в своей жизни, принцесса, — слышу я словно через вату. — Каждый человек должен сделать хоть что-то хорошее… И я сделала вас, Ева. — А потом повторяет: — Я сделала вас…

Я больше не могу это слышать: живот скручивает в тугой узел, в голове все гудит и плавится, словно в проводах под сильным напряжением, слезы застилают глаза… Я повинуюсь желанию немедленного бегства и выбегаю из трейлера, где меня обильно, на сухую выворачивает в кусты.

Горло, обожженное желудочным соком, горит как огнем… Я сглатываю, сглатываю, но, боюсь, тут дело не только в желудочном соке — горечь разочарования растеклась по каждой клеточке моего тела, словно отрава, и теперь сжигает меня изнутри.

Я все еще стою, уперев руки в колени и не в силах разогнуться, когда кто-то с несмелой осторожностью касается моей спины, и я испуганно вскидываюсь.

Патрик…

— Пойдем отсюда, — говорит он с нежностью, прижимая меня к себе и увлекая прочь от этого сосредоточения вселенского разочарования Евы Мессинг.

Я позволяю ему это: уткнувшись носом в мужское плечо, бреду, словно в отупляющем трансе, плачу и радуюсь свисающим волосам, которые хоть немного, но скрывают меня от этого мира.

Патрик здесь со мной, а все остальное можно пережить… Разве нет?

Я уверена: все остальное я смогу пережить!

Вот только выплачусь вдоволь и переживу…