На коленях всё так же лежала книга. Последняя страница была давно прочитана, но девочка не могла найти в себе силы закрыть её. Сейчас книга — её надежда, напоминание о доме. Холодная дрожь по телу дала понять, что костёр уже не способен даже согреть что-либо. Маленький ребёнок сидел на границе спасительного света и смертельной тьмы. Хоровод теней всё громче напевал колыбельную, приглашая девочку в свои объятия.

Дрожащие руки вырвали страницы книги. Одна за одной они полетели в костёр, даря те самые частички надежды, которые сейчас так нужны девочке. И теперь в огне горел любимый Вербер с путешествием. Тени отступили, но не прекратили свой хоровод понимая, что костер не может гореть вечно. И они были правы.

Темнота подбирались всё ближе и ближе, света от костра оставалось всё меньше. Она сожгла всю себя, сожгла всё, что могло бы напомнить миру о её существовании. Взрослый мозг маленького человека не хотел пугаться, не хотел плакать и умолять силуэты пощадить его. Девочка всё понимала. Это пока вопрос лишь времени, в минутах. Тени только и ждали, когда потухнет пламя огня. Никто не скажет ей «солнышко моё светлое, верь, такого не будет». Другого выхода нет. Или есть?