— Разве что ты приставишь нож к моему горлу, — шепчу я в ответ, ощущая физическую неспособность заставить себя выполнить его просьбу.

Патрик улыбается, качая головой из стороны в сторону.

— Извини, не прихватил с собой, — и шуршит листвой под ногами. — Придется обойтись без этого… — И снова повторяет: — Кричи, Ева… во все горло.

Я открываю рот, но… горло словно залежавшийся на солнце воздушный шарик, в который невозможно вдуть ни капли воздуха. И тут верещание Линуса практически оглушает меня: он оглашает воздух таким пронзительным фальцетом, что я невольно зажимаю уши руками.

— Молодец, парень! — похлопывает его по плечу Патрик, а потом вторит ему своим низким баритоном, закидывая голову к загорающимся в вышине звездам. — Ну, присоединяйся.

Я снова открываю рот и… вспоминаю Линуса за столиком в пиццерии: снова вижу его темноволосую макушку, едва виднеющуюся над уровнем стола, а потом вспоминаю и себя в Патриковой футболке, сидящую на кровати в пустой комнате… и вдруг начинаю кричать. Сначала неуверенно, робко, почти испуганно, а потом все громче и громче, пока у меня не начинает саднить горло. Но я не могу остановиться… Ощущаю, как свинцовые горечь и заскорузлый годами страх выплескиваются из меня, растворяясь в прогретом летним солнцем вечернем воздухе.

— Ну, ну, — Патрик вдруг похлопывает меня по спине, и я вижу в его глазах беспокойство… беспокойство за себя. — Достаточно. Горло сорвешь… Иди сюда. — Он притягивает меня к себе и крепко обнимает. Только тогда я и понимаю, что в глазах у меня стоят слезы и что это именно из-за них весь мир вокруг подернулся тонкой, едва колеблющейся поволокой… Зато на душе покой. Неестественный, но благотворный.

— Спасибо, — хриплю я осипшим голосом. — Мне полегчало.

— Не хочешь рассказать, в чем дело?

— Не сейчас.

Мужчина проводит рукой по волосам и мучительно долго вглядывается в глубину моих глаз. Мое горло невольно пересыхает, и я сглатываю… Неужели он хочет меня поцеловать? Но Патрик вдруг спрашивает:

— Но ты хотя бы не похитила его, правда? — и кивает в сторону Линуса, охотящегося за светлячками.

— Боже, нет, конечно! Как ты мог такое подумать?!

— Просто…

— Просто не надо…

— Просто тебя что-то гнетет, я же вижу, — все-таки произносит Патрик, не обращая на меня, внезапно ощетинившуюся иголками, никакого внимания. — Говорить об этом ты не желаешь, а между тем это что-то серьезное, и я хочу помочь тебе, Ева. Доверься мне, прошу тебя.

Больше всего на свете мне хотелось бы открыться Патрику, но…

— Я не могу. Не сейчас. Прости меня!

Мы какое-то время молча стоим посреди колеблющегося танца из светящихся огоньков, а потом Патрик как бы подводит черту под своими безмолвными размышлениями:

— Хорошо, я могу подождать, — берет меня за руку и ведет прочь. — Линус, пора ехать домой! Сеанс психотерапии закончен. Оставь несчастного светлячка в покое!

И тот бежит за нами следом и кричит:

— Я мог бы посадить его в банку и использовать вместо фонарика… Мама всегда говорила, что в фонариках слишком быстро садятся батарейки! А у светлячков есть батарейки?

Я резко останавливаюсь и смотрю на Патрика:

— Скажи, о чем в своей жизни ты сожалел больше всего?

Под кронами деревьев темно, я с трудом различаю лицо собеседника, но чтобы прочувствовать его замешательство, мне нет надобности в зрении: оно исходит от него волнами, как радиосигнал…

— Странный вопрос, Ева. Вся моя жизнь — одно большое сожаление… Больше тут добавить нечего.

— И все-таки? — допытываюсь я. — Ведь было же что-то особенно достойное сожаления…

— Книжная полка, — произносит вдруг Патрик, отведя глаза в сторону. — Больше всего я сожалею о несделанной вовремя книжной полке…

Если бы он сказал это кому-то другому… но я понимаю его, и сердце мучительно замирает в груди.

— О той самой, что в моей комнате? — решаюсь уточнить я.

— Да, я сделал ее для одного человека, — отвечает мне он, — ее тоже звали Евой, как тебя… Жаль, она так и не увидела ее. — Потом срывается с места и большими шагами уходит вперед, заставляя нас Линусом, практически, бежать за ним следом. И я бегу… как и мое сердце, которое тоже бежит за ним вскачь.

Вернувшись домой, я помогаю Линусу выудить из его огромного рюкзака зубную щетку и пижаму с маленькими огнедышащими дракончиками, в процессе обнаруживаю пластиковую папку с бумагами: в ней свидетельство о рождении и детская карточка Линуса с пометками о сделанных ему прививках… На штемпеле фамилия детского врача и название города: Куксхафен. Семьсот километров отсюда… Северное море. Неужели все это время мама прожила там? Вспоминаю, как Патрик сказал мне когда-то: «Кое-кто видел, как она садилась в автобус до Киля… Далековато для того, кто хочет вернуться», и я сглатываю мучительный комок в горле. Пора бы мне уже пережить это…

А вот не получается.