А кого он держит на руках? Кто этот беловолосый парень в чёрном плаще? Получается, что я.

Ну и что? Куда всё подевалось? Почему я не чувствую ветра, не ощущаю холода? Почему?

— Прости меня, братан! Я не успел, не успел… — обессиленно шептал Мор.

— Бесполезно! Зачем ты баюкаешь труп, а? Просто брось его, и давай сражаться дальше!

— Нет, он ещё жив, жив!

— Да что за бред! Посмотри — он мертвец!

Вот, наверное, то чувство, когда умираешь. Холод, холод — и вокруг только холод. Но моя правая рука… Я чувствую тепло. Такое далёкое, но до жути приятное…

Фростморн, это ты?

"Я, ХОЗЯИН! И ВЫ НЕ УМРЁТЕ, ОБЕЩАЮ!"

Спасибо тебе, дружбан! Ты много раз меня выручал!

"ДА, ВОИСТИНУ ТАК. НО ЭТО — ПОСЛЕДНИЙ. ПООБЕЩАЙТЕ МНЕ, ЧТО ВО ЧТО БЫ ТО НИ СТАЛО ОДЕРЖИТЕ ВЕРХ НАД ЭТИМ ФАЛЬШИВЫМ ПОЛУДУРКОМ!"

Конечно, без проблем. Полудурок — это да, согласен. Но почему фальшивый?..

"ПОТОМУ ЧТО ОН — ФАЛЬШИВКА! ВЫ ЗАМЕТИЛИ, ЧТО У НЕГО В КАРМАНЕ! ПОСМОТРИТЕ!"

Ну да, шарики какие-то…

"ЭТО ДУХОВНЫЕ СФЕРЫ. ОН ПОЛУЧАЕТ ИХ, УБИВ ЧЕЛОВЕКА. СФЕРЫ СОДЕРЖАТ СИЛУ ДУШИ, И ИХ МОЖНО ИСПОЛЬЗОВАТЬ, ЧТОБЫ ИЗБЕЖАТЬ СМЕРТИ! ВЫ УБИЛИ ЕГО ТОГДА, КОГДА Я ВОНЗИЛСЯ ЕМУ В СЕРДЦЕ! НО ОН ИСПОЛЬЗОВАЛ ОДНУ ИЗ СФЕР, И ПРОДОЛЖИЛ СРАЖАТЬСЯ!"

ЗАСРАНЕЦ!

Я приблизился к Мору, но не мог с ним поговорить. Внезапно, я услышал:

— Витовт…

Он редко называл меня полным именем.

— Если ты меня сейчас слышишь… — сказал Мор.

— Да не слышит он тебя, идиот! — проорал в ответ Драйв.

— …то знай — моё время пришло. Моё — но не твоё. Я не смог победить смертного — это значит, что он займёт моё место в сонме божеств.

— Именно так!

— И всё-таки… Я не могу смириться с этим, Витовт. Где бы ты сейчас ни был, твой дух слишком силён, чтобы сдаться! Я знаю, что…

— Иди ты!

Драйв с силой отпихнул Мора в сторону, и прикоснулся к моему телу.

ПОПАЛСЯ!

В мой бестелесный мирок, в котором я находился, ворвался посторонний. Я с силой вцепился в землю, но Драйв не отпускал. Он тянул, и тянул меня к выходу. Я заорал, ткнул его кулаком — не помогало.

"СДОХНИ!"

Фростморн вонзился в то, чем, без сомнения, являлся Драйв.

— Фростморн, что происходит? Ты чё вообще творишь?

"Я ДЕРЖУ ЕГО, ХОЗЯИН, БЕГИТЕ!"

— Куда бежать-то?

"В ТУ БРЕШЬ, КОТОРУЮ ОН СОЗДАЛ, КОГДА ЗАШЁЛ В ВАШЕ СОЗНАНИЕ!"

И правда — в кромешной тьме появился лучик света.

Приблизившись к нему, я лишь отдалённо слышал крики Драйва, и знал — мой друг хорошо справляется.

"Прощай, Фростморн, ты был бы хорошим парнем", — подумал я, перед тем как перенестись обратно в мир живых.

***

Не помню точно, отчего я проснулся — от сырости, или от того что мне по мозгам вдарили булыгой.

— Чёрт!

Я резко вскочил, потирая ушибленный лоб. Передо мной сидел до ужаса старый человек. Я серьёзно — по минимуму лет двести-триста, а может и того больше.

— Эм… здрасте?

— Привет. Как жизнь?

— Да неплохо. А вы, в общем-то, по какой причине мне по голове камнем вдарили?

— А что бы ты проснулся.

— А можно было использовать методы погуманней, а? Водичкой полить, например.

— Нет, нельзя. Ты в горах, парень — вода тут на вес золота.

— Правда что-ли? А как я сюда попал?

— Тебя Скотт притащил — ты голый был, весь в ожогах.

— Ага, ясно. А сейчас на мне… козье одеяло?

— Ага, козья шерсть. Только оно не твоё — отдавай прямо сейчас.

— И что мне — голому ходить?

— Походишь, авось не заболеешь.

Я вздохнул, потянулся и встал на ноги.

Зря.

Невероятная боль пронзила мой правый глаз. Я схватился за него, упав на колени.

— Ты чего это, а? — озабоченно поинтересовался дед, — Почему за глаз держишься?

Я почувствовал, как тонкая струйка крови течёт по руке. Неужели из глаза?

— Слушай, парень — если ты какой-то больной-шальной, то не надо…

"Вит!"

Я оглянулся. У входа в пещеру стоял неясный тёмный силуэт.

"Вит! Пошли за мной!"

— Эм… Куда пошли? — поинтересовался я.

— Ты с кем вообще разговариваешь, а? Иди-ка ты из моей пещеры, парень! — заявил дед.

Прослушав что-то про "больных-шальных, которые с духами разговаривают", я натянул шерстяное одеяло, как накидку.

— Эй, это моё одеяло, парень!

— Да не волнуйся, дед!

Я направил руку на ближайший глиняный кувшин и щёлкнул пальцами. Небольшой водяной шарик, созданный моей стихией Цунами (почти забытой, кстати), плюхнулся и наполнил почти половину тары.

— Фига… — просвистел дед.

— Вернусь — ещё больше наполню, — пообещал я.

Подойдя к выходу из пещеры, я наконец понял, кого мне напоминал силуэт.