У некоторых читателей возникли вопросы, мол как Джори мог столько лет сидеть в Киберпространстве, если Сетевым технологиям меньше времени? Постараюсь объяснить. В моём произведении работает теория коннекта Сети с некими её аналогами в других мирах или даже с просто информационными полями параллельных реальностей. Собственно именно таким образом в мир КП77 попадает гг.

Джори это персонаж произведения Ф. К. Дика «Убик», на который в КП2077 ссылались неоднократно.

В Убике Джори это сохранённый в специальном устройстве фантом личности, который научился пожирать других фантом, тем самым продляя своё существование. Я немного расширяю его био, так что он тоже как ГГ отправляется странствовать в потоках информации и пустоте. Поэтому цифра в сто лет вполне адекватна.

Надеюсь, ответил на ваши вопросы)

Вечером произошла странная встреча. У лифта меня дожидалась мелкий пацан из неблагополучных детишек улицы.

— Вы Ви? — спросил он жалобным голосом. — Дяденька корп?

— Угу, — ответил я, аккуратно положив руку на рукоять пистолета. — Без резких движений, пацан. Я сегодня нервный.

Вдруг Окамура за последние деньги решил нанять ребенка? Бред, но кто ж его больную голову знает?

— А? Да. Ладно, — напугался мальчик и показал мне черный конверт с белым узором. — Мне тетя сказала вам передать. Деньги дала и Хромантикору. Сказала еще даст.

— Положи конверт вон в тот угол и вали.

Когда мальчик исполнил приказание, то я бросил ему купюру мелкого номинала. Тот счастливый и ещё слегка напуганный поспешил скрыться. Конверт. Черт. Надо сходить домой за перчатками и маской химзащиты.

Я взял черный конверт, пальцами затянутыми в защитный латекс. Легкий. Внутри едва ли поместится взрывное устройство. Конверт не запечатан. Газ или порошок тоже отпадают. Все бы высыпалось, пока мальчик тягал конверт. Я аккуратно вытряс содержимое на пол. Там оказалась фотография. Эвелин Паркер.

Кукла была запечатлена в красном и весьма фривольном наряде.

Я аккуратно подцепил кончик открытки, перевернув ее. На черном фоне белыми буквами было неровно выведено.

«Не пропадай. Не дай себя убить. Мы тебя помним. Мы ждем».

Ясно. Всего лишь привет от вудуистов. Я вернулся в квартиру. Черт. Хотел ведь спокойно наслаждаться жизнью, но то бандиты наскочут, то черные колдуны привет шлют, а бывает и мертвецы из Сети беспокоят.

Надо хотя бы вопрос с покушениями решить. Но пока я хотел сосредоточиться на развитии демонических сил. Едва ли Окамуре быстро оформят новый кредит на очередное покушение. Пара недель или даже месяц у меня есть.

Вскоре нам выдали остальную часть зарплаты. Мне досталось семьдесят две тысячи с надбавками переработки. Учитывая расходы на слежку за Люси, еду, такси и прочий быт, у меня на счету осталась сумма примерно в 427 тысяч евродолларов. Около 45 тысяч я имел наличкой или кредитными чипами.

Хотелось бы снять больше, но опасно было привлекать к своим счетам лишнее внимание внезапными тратами.

Полторы недели прошли практически спокойно. Работа, работа, переработки, головная боль, кофе, таблетки, работа. Днем и до самого позднего вечера я был винтиком корпоративной машины. Маленькой деталькой гигантского механизма дзайбацу. Но вечерами раскрывалась моя истинная суть. Я либо ехал в тир, либо просто приказывал Лукасу колесить по городу. Наша машина то неслась по скоростным трассам, то ныряла в городские трущобы. Там и начиналось самое интересное.

— Помедленнее, — приказывал я.

Черная машина словно призрак скользила среди рабочих кварталов, заброшек и помоек. Там я искал жертв. Бомжи, наркоманы, отбросы, бандиты. Те, для кого нет места в дорогих больницах. Лишь вкалывающие за копейки медтехи типа Глории Мартинес убирают их тел, словившие передоз или случайную пулю. Отбросы, которыми даже Мусорщики побрезгуют. Но я мог найти им применение. Смотря на городское дно сквозь тонированное стекло, включал режим сканирования и выбирал жертву.

Вот явно опустившийся техник. На нём изорванная рабочая роба Петрохема. В голове есть подходящие имплантаты, а лед никуда не годится. Идеально. Мои щупальца-захваты крадутся к нему сквозь Киберпространство. Секунда, две. Есть контакт. Я открываю чужие глаза и смотрю на тупик, заполненный мусорными мешками. Встаю, пошатываясь бреду вдоль дороги, где сидят на картонках такие же бедолаги.

— Ник! Ник! — доносится из-за спины гундосый голос. — Ник, чумба, дай закурить.

Оборачиваюсь. Ко мне тянет руку мелкий грязный латинос с расшатанной челюстью и без правого глаза. Хлопаю по карманам. В одном зажигалка и мятая пачка сигарет. Достаю две. Прикуриваю.

Где-то на другом конце улицы машина мчит моё настоящее тело, но виртуальные нити могут растягиваться достаточно далеко. Это я уже проверил.

Сигаретный дым дерьмовой самокрутки, вероятно собранной из содержимого многих окурков, струится в чужие легкие. Тело марионетки сотрясает рефлекторный кашель. Все ощущения приглушённые.