С этими словами Кулым глянул на здоровенного полноватого братка в белой рубашке, топорщащийся на объемных руках и груди бандита.

— Николаю Петровичу была дана отсрочка на оплату наших услуг. Отсрочка под определенный процент. Но, к сожалению, ему пришлось заплатить и основную сумму, и процент раньше времени.

«— Так вот в чем дело?.. — Подумал Андрей. — Так… причина всего лишь в этом? В том, что мы с Ткаченом труханули этого деда раньше времени?»

— Я… я всего лишь выполнял свою работу… — Промямлил Андрей, и сам устыдился того, как жалко это прозвучало.

— Я разрешал тебе говорить? — Спросил Кулым.

Андрей, словно в ступоре, не знал, что ответить.

— Отвечай, когда я спрашиваю.

— Нет.

— Прапор, — сказал Кулым здоровенному братку. — Если он еще раз заговорит без разрешения, пусти ему пулю в лоб.

Прапор кивнул, достал сзади, из-за пояса ПМ и взвел курок. У Андрея все внутри похолодело.

— Короче так. В тот день по точкам должны были поехать другие люди, — начал Кулым. — Не ты, Андрей. В результате, знаешь, чем это кончилось?

— Нет, не знаю, — выдохнув, ответил Андрей.

— Тем, что мы с Николаем Петровичем потеряли деньги. Короче. Из нашей организации ты уволен. Ты молод, и мало что знаешь. Мало что видел. Потому я решил, что ты можешь уйти от нас живым, — сказал Кулым. — Но при одном условии. Знаешь, при каком?

— Нет, — признался Андрей.

— Расскажи мне, с кем ты ездил в тот вечер к Николаю Петровичу. Иначе я прикажу Прапору прямо сегодня вывезти тебя в ближайшую посадку.

* * *

— Что случилось? — Сказал я, когда приехал на место.

У Эллады еще не было ни милиции, ни врачей. Тело мертвого бандоса лежало у входа. Его накрыли каким-то пледом. Ткань пропиталась кровью, в области бедер.

— Да… я не убивал его, — проговорил растерянный охранник по имени Вова.

Владимир был молод. Парень не старше тридцати двух лет, он пришел в Оборону совсем недавно. Будучи ветераном афганской войны, неплохо вписался к нам. Знал я его, как довольно уравновешенного человека, со спокойным, словно у слона, темпераментом.

Вокруг тела собрались люди: управляющие и охрана из Обороны. Когда браток скончался, Элладу спешно закрыли. Перед посетителями извинились, вернули деньги за вход и попросили на выход.

Теперь собравшиеся ждали скорую и милицию. Привычным делом, и те и другие опаздывали.

— Так, посмотри на меня, Вова, — заглянул я растерявшемуся бойцу в глаза. — Расскажи мне, что произошло? Как получилось так, что он погиб? Да еще и от огнестрельного ранения.

— Он буйный был, — начал охранник помолчав. — Пришел сюда, словно хозяин.

— Не упоминал, чей он? Из какой банды? — Спросил приехавший со мной Степаныч.

— Нет, — покачал головой Вова. — Я его пускать не хотел. Больно он оказался борзый. Ну тот давай быковать, мол, войду и все тут. Когда я сказал ему, что он не войдет по-любому, мужик взбесился, ствол достал.

— А ты что? — Спросил я.

— А я среагировал быстро. В руки ему вцепился, чтобы оружие отобрать. Стали мы бороться, а потом пушка бабахнула. Он себе сам ногу прострелил. Ну и скончался от кровопотери. Я пытался его вытащить.

Я глянул на форму обороновца. Его брюки и рукава были вымазаны темно-красным. Ладони почернели от запекшейся крови. Все ступеньки тоже не хило залило.

— Верю, — сказал я.

— Я его не убивал… Он сам… У меня даже ствола нету…

— Наши не носят стволов, — снова подтвердил я его слова.

— Если все так, как он говорит, — начал Степаныч, — то это и правда самострел. С нашей стороны ничего противозаконного.

— Да, — кивнул я и глянул на Вову. — Слышь, не волнуйся. Мы своих в беде не бросаем. Если даже менты решат тебя арестовать, мы поможем. Я пришлю к тебе адвоката. Вытащим.

Обороновец только растерянно покивал.

— Так что делать-то будем? — Спросил Степаныч.

— Ждать ментов. Что еще нам остается? Э! Народ! — Крикнул я остальным. — Если кто видел случившееся, подойдите. Нужны будут ваши объяснения.

Внезапно на уже пустую стоянку Эллады подъехала иномарка. Это был шестисотый мерседес. Когда он затих, заглушив двигатель, из салона полезли братки. Дорого одетые, выряженные в костюмы, они направились к нам.

— Кто это? — Спросил Степаныч.

— Не знаю. Машина крутовата для местных, — ответил я. — У нас на таких ездят два с половиной человека. И то не по кабакам.

— А че, вы не работаете, что ли? — Спросил у девочки-управляющей лысый, как колено, браток, выраженный в красный пиджак на белую рубашку. — А че тут у вас? Стреляют?

Он ухмыльнулся, осматривая тело под пледом.

— Извините, у нас ЧП. Закрыты уже, — поспешила объясниться с ними девушка.

— Ну понятно, — хмыкнул лысый. — Ладно, мужики. Поехали.