— …А потом, наш отряд попал в засаду бездны. Там и убило Рудольфа быстрого, да Агидиус умелого. Георг длинный, остепенился и женился, а после уехал в Натлан, на родину жены. Олоф добрый. Ушел в далекие дали, да так и не вернулся с путешествий.

 

— Остался лишь я — Зойтке, просто Зойтке, что доживает жизнь. — После вздоха закончил он монолог.

 

Видимо у старика накипело, раз уж он решил все рассказать простым незнакомцам.

 

— Позволь почтить память твоих друзей этой композицией? — И не услышав ответа, Альбедо снова заиграл на своей скрипке.

 

Я же продолжал сидеть и смотреть на небо, став думать о мужиках, что остались там, на войне.

 

*А что если я не один здесь оказался?*

 

Со временем, Зойтке отпустили его воспоминание, и он начал рассказывать забавные истории из жизни, еще тех времен, своей молодости.

 

— Вот мы и приехали. — Но все хорошее имеет свойство заканчиваться, так и увлекательная беседа с Зойтке, подошла к концу, с концом дороги.

 

— Сколько с нас, Зойтке? — Спросил Альбедо. Когда мы выгрузились.

 

— Нисколько. Вам все равно было по пути со мной. — Зойтке даже помолодел как-то, и больше не казался веселым старичком с забавным акцентом, а скорее почти что молодым искателем приключений, из своей молодости.

 

— Если сам денег не хочешь, то хотя бы угости свою кобылку лучшим овсом на эти деньги.

 

— Ну, коли так вопрос ставишь, то конечно возьму. Хоть животинка порадуется. — Так и уехал Зойтке в свое село, оставляя нас позади.

 

 

 

********

 

— Слушай, Леонид. А о чем ты мечтаешь? — Спросил пишущий картину Альбедо на вершине холма, где открывался прекрасный вид на драконий хребет.

 

— Сейчас? Пива и мяса. Много. — Я же корячился у подножья, собирая какие-то пучки трав, странного цвета.

 

— Пива? Это напиток? Но это понятно, что в процессе работы, желаешь сильнее всего отдыха. Я имею в виду, что ты хочешь глобально?

 

— Глобально? Чтобы ты помог собирать траву.

 

— Прости, друг, но мне нужно написать еще парочку иллюстраций для Син Цю. И вот, когда я закончу, то сразу же помогу.

 

На самом деле, я бубнил больше для профанации. Работа не сложная, вид чудесный, так что грех жаловаться. Эх, вот бы еще сигарет…

 

Ломка от нехватки никотина постепенно начинала меня отпускать, но привычка и навязчивое желание закурить все еще осталось. Лучше бы вообще никогда не начинал, сейчас бы не мучился.

 

Дело спорилось, и потихоньку близилось к концу.

 

— Извини, но мне очень интересно, а что такое пиво? — Спросил Альбедо.

 

— Разве его нет у вас? Вино же есть? — Удивился я. Кстати, местное вино я не любил, поскольку в него добавляли цветение одуванчика, а в некоторые и пыльцу, что делало напиток слишком непривычным и сладким.

 

— А почему наличие вина, должно противоречить отсутствию пива?

 

— Ладно. Берут проросший ячмень, его мелют и кипятят с хмелем или травами. Затем остужают, до, плюс минус десяти градусов, и дают забродить пиву, после добавления дрожжей. А что?

 

— Ничего, можешь заканчивать, а то мне не в чем будет нести свои вещи.

 

— Ладно… — Поднялся на холм. А там стоял стол, стулья, а на столе был накрыт настоящий пир, пусть и скромный.

 

— Вот, угощайся. Правда, не уверен, что смог повторить все процессы с пивом, все-таки твой рецепт был слишком примерным.

 

— Ого, ну спасибо. — Сел за стол, и начал пробовать.

 

— Ну как, похоже?

 

— Совершенно нет, но все равно приятно. Спасибо. Только как это у тебя получилось?

 

— Это все алхимия, друг. Кстати, давай, я тоже попробую. — Он отпил из второй кружки.

 

— Как странно. Кисло-горькое нечто…И как такое можно пить?

 

— Какой пивовар, такое и пиво. Ха-ха. — Посмеялся я со своей шутки. А пиво и вправду было уж слишком кислым и горьким, но мне нормально, и так сойдет.

 

— Ну а без шуток, сложно приготовить пиво, даже не пробовав его ранее.

 

— Ну не скажи. В Натлане есть что-то похожее, только готовят они его совершенно по-другому.

 

— Правда? Нужно будет попробовать…

 

— Планируешь посетить Натлан?

 

— Нет, но это так, если придется быть проездом.

 

— Скоро стемнеет, так что пошли домой. — Сказал он, и протянул мне портрет.

 

— Это я? — На рисунке сидел я с довольной рожей, кружкой пива, и легкой небритостью. — прямо таки варвар с иллюстраций книжки.

 

— Да. Самое ценное в жизни, это радость. Так что было бы здорово запечатлять его почаще.

 

— Даа… — Вспомнил дом и семейные альбомы. Эхх, мама, знала бы ты, как ты была права. Все бы отдал за парочку фотографий из твоего альбома.