Сама напросилась. Это наша ночь. Поэтому без зазрения совести даю волю своим рукам.

— Ммм…

Проснулась. Сонно щурится, но уже растягивает губы в улыбке. Моя умница всё прекрасно поняла.

Переворачиваю на спину, устраиваясь сверху. Вся моя. От светлой макушки и до изящных маленьких пальчиков на ногах. Вся.

— Ты не устал?

— Не-е-ет. И ты не надейся, что я тебя отпущу.

— Егор, — шепчет, прикрывая глаза. — Я на это рассчитываю. Что не отпустишь.

Александр Клементьевич

Шаганэ ты моя, Шаганэ!

Потому, что я с севера, что ли,

Я готов рассказать тебе поле,

Про волнистую рожь при луне.

Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Потому, что я с севера, что ли,

Что луна там огромней в сто раз…

— Саша, это так нежно! Ты слышишь? «Шаганэ ты моя, Шаганэ»… — Поля перечитывает стихотворение по третьему кругу, теребя поясок платья.

— Очень красиво, Полин. Столько тем для стихотворений, а про любовь самые пронзительные. Про любовь к женщине, — добавляю.

— Потому что о чувствах?

— Наверное. Потому что хочется выразить словами то, что в груди. Как передать стук сердца, что меняется при приближении любимой? Как донести своё дыхание, которое прерывается, стоит подумать о ней?

— Са-а-аш, — она откладывает томик Есенина и подходит ко мне. Кладет ручку на грудь, завороженно глядя в глаза. — Ты так красиво говоришь… как эти поэты.

— Это не я, Поль. Это моё сердце.

Мы видимся каждый день. Но этого бесконечно мало. Безумно мало. Мне не хватает её всегда. Хочу прижимать к себе любимую ночью, хочу видеть её пробуждение, слышать ровное дыхание… Но мы никуда не торопимся. Я тону в наших поцелуях и мечтаю, что скоро смогу научить свою Полю взлетать до небес. Я знаю, что она чиста и невинна, и боготворю её за этот дар.

— Не знаю, что может быть сильнее моей любви к тебе. Ничто не заменит твоего образа в моём сердце. Моя… ты моя?

— Твоя, Саш. Только твоя. Ты же знаешь.

Знаю. Люблю. Верю в то, что мы будем вместе. Нам надо лишь немного подождать. Совсем немного.

— Пойдем к реке?

— Пойдем. Я сейчас на кухне корзинку соберу. А ты меня подожди у рощи, хорошо?

Мы особо не скрываемся дома. Да и не перед кем. Полина мама занята делами, а мои родители в очередном отъезде. За пределами дома нам приходится быть осторожными. Времена такие, когда общественное мнение и порицание слишком много значат. Не для нас. Вот когда я смогу увезти отсюда свою Полину, всё изменится…

… Мы лежим на пледе у воды. На нашем месте. Ветви старой ивы надежно скрывают от любых прохожих. Местные сюда не ходят. Хоть для купания место и удачное, но есть лучший подход к воде; зачем лезть через кусты лишний раз.

Полина плетет венок и цветов, собранных по дороге. Ловкие пальчики перехватывают стебли, создавая сложный узор. Она вся такая — маленькая, ловкая. И очень хрупкая. Даже в жаркий день видна бледность кожи.

Она знает о том, что больна. Знает и улыбается. Не плачет, не проклинает судьбу. Смеется, строит планы на будущее, мечтает. Мы вместе мечтаем.

Перехватываю тонкие пальчики и целую каждый. Её ладошка невесомым мотыльком дрожит в моей руке. У нас резкий контраст кожи. Я смуглый, быстро загораю. Она беленькая. Как прекрасный лебедь.

— Почему ты дрожишь? Замерзла?

Сегодня жарко, но у воды хорошо. Нет удушающего зноя. Глупый вопрос, ведь и сам я дрожу.

— Нет. Мне просто очень хорошо с тобой.

— И мне с тобой. Люблю тебя.

Тянусь, чтобы поцеловать, и случайно опрокидываю девушку на спину. Она звонко смеется, обнимая руками мою шею. Сердце перестает биться, потому что в глазах Полины пожар. Огонь, сжигающий меня, передался и ей.

Наш поцелуй больше нельзя назвать невинным. Движения рук становятся требовательными. Мы прижимаемся друг к другу, будто если оторвемся, мир рухнет.

— Ты не боишься?

— С тобой я ничего не боюсь.

… В этот вечер мы впервые становимся близки…

Среди миров, в мерцании светил

Одной Звезды я повторяю имя…

Не потому, чтоб я Ее любил,

А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,

Я у Нее одной ищу ответа,

Не потому, что от Нее светло,

А потому, что с Ней не надо света.

Я читаю стихотворение Полине, когда она, выдохнув от нашей страсти, устраивает голову на моем плече. Моя любовь взаимна. Моя любовь со мной. Я самый счастливый человек на свете. И искренне сейчас верю в чудеса…

Смаргиваю непрошенные от воспоминаний слёзы и провожу кончиками пальцев по выбитой фотографии на памятнике. Ниже надпись, понятная только двоим.

«Шаганэ ты моя, Шаганэ»