Чёрч не шевелился. У него это отлично получалось — при необходимости он мог часами стоять без движения. Обычно мать в наказание ставила его в угол, и любое, даже незначительное движение означало удар ремнем, так что он быстро научился превращаться в живую статую.

Несмотря на всю его внешнюю неподвижность, сердце Чёрча бешено колотилось. Он с трудом контролировал дыхание. Его нервные окончания вибрировали от напряжения.

Эмма спала на его кровати. Уточнение — на новой кровати. Пепел от старого матраса смешался с землей, и теперь покоился под слоем умирающих листьев и грязи, оставшейся после нескольких дождливых дней. Эти унесенные ветром и дымом литры ее драгоценной крови.

Теперь перед ним лежала она вся. Эмма откинула одеяло к ступням, ее длинные ноги доставали до края матраса. На ней была футболка — его, если он не ошибался — и трусики в цветочек. Ее волосы разметались вокруг головы, рассыпались по подушкам огромным нимбом. Одну руку Эмма вытянула в сторону, а другую — сжала и поднесла ко рту. Ее губы были слегка приоткрыты, словно, засыпая, она кашляла в кулак.

Потрясающая. Даже больше, чем, когда он впервые ее встретил. Чёрч всегда говорил ей, что она не красивая, и до сих пор так считал. Красивыми были тюльпаны или участницы конкурсов красоты. Эмма же казалась картиной Пикассо, зданием Гауди, статуей Кунса — внеземной, необычной и такой чертовски удивительной, что слово “красивая” было оскорблением.

Чёрч бросил взгляд на ночной столик. Там стоял стакан с водой и маленький пластиковый стаканчик, вроде тех, в которых раздают таблетки пациентам больниц. Он знал, что у Эммы имеется целый список лекарств, которые ей необходимо принимать. Он видел ее документы. Антидепрессанты и прочие корректирующие поведение препараты. Таблетки, помогающие ей сосредоточиться. Успокоиться.

Естественно, она ничего из них не принимала. Марго выдавала ей таблетки, но Эмма прятала их в рот, а потом просто выплёвывала. У нее в шкафу была собрана неплохая коллекция, которую она, весьма вероятно, могла бы выгодно продать.

Однако одну таблетку она все же принимала. Каждый вечер, неукоснительно.

Своё снотворное.

В самом начале ее мучений из-за кошмаров, вызванных нескончаемыми паническими атаками, таблетки стали для нее необходимостью. Теперь, казалось, она наслаждалась забытьём, что приходило к ней вместе с наркотическим сном. Чёрч мог бы разгуливать по комнате, переставлять вещи, даже включить компьютер, она бы всё равно не проснулась. Он знал все это, потому что уже много раз так делал, а она до сих пор понятия не имела, что он ее навещал.

Какое-то время он вглядывался ей в лицо, затем, наконец, отошел от кровати. Медленно ухватился за компьютерное кресло и придвинул его к краю нового матраса. Усевшись на нем поудобнее, Чёрч вытащил что-то из кармана. Он склонился к ее ногам и, еще раз взглянув на ее лицо, провел по ногтю лаком.

— Пора просыпаться, Эмма, — прошептал он. — Посмотрим, веришь ли ты в меня.

До встречи с Эммой Чёрч никогда не красил никому ногти, никогда не делал ничего подобного. У него не было никакого фетиша относительно ног, он не питал слабости к педикюру. До нее женщины, с которыми он спал, были всего лишь перепихом на одну ночь, так что у него уж точно никогда не возникало желания сделать для кого-то из них нечто подобное.

Но в ней было что-то такое… Ещё до того, как он прижёг ее сигаретой, до того, как порезал ей живот, до ее самоубийства, до всего этого, ему хотелось как-то ее пометить. Хотелось видеть на ее теле что-то своё. И вот однажды он обнаружил на ночном столике Марго какой-то вульгарный красный лак для ногтей. Он напомнил ему кровь. Идеально.

С тех пор это стало у них чем-то вроде привычки. Моментом, когда они оба могли на какое-то время затихнуть — для Эммы довольно редкое явление — и просто сосредоточиться на чем-то несущественном. Со временем у него появилась возможность пометить ее другими, более приятными и капитальными способами, но они всегда возвращались к лаку для ногтей. Он знал, что ей это нравится, и в какой-то момент для него стало важным… ее радовать. Поэтому он продолжал это делать.

Только для нее.

После того как все десять пальцев ее ног стали темно-фиолетовыми, Чёрч убрал флакон в карман. Ему хотелось ее разбудить. Хотелось увидеть, как она улыбнется, взглянув на свои накрашенные ногти, хотелось почувствовать ее объятья. Хотелось наклониться к ней и посмотреть, как бьется у нее на шее пульс.

Но он не мог. Уж он-то знал. Как бы ему ни было трудно уступить контроль, он знал, что на этот раз все должно происходить на ее условиях. Ну или, по крайней мере, именно так ей должно казаться. Раньше она отдавала слишком много себя — он немного ее сломал. Ей необходимо взять себя в руки и поверить, что именно она выбирает свой жизненный путь.