— Остынь. Нет, не могла. Я не служба слежки. Твое счастье, что я решила заглянуть к тебе еще разок, а то, знаешь ли, скучно иногда становится…

 

— Спасибо, что вытащила.

 

— Пожалуйста. Мой очередной дар тебе. Сама не знаю, зачем это делаю…

 

— Понравился, значит, тебе.

 

— Вот еще! — фыркнула девица.

 

— Что за чудовища были внизу?

 

— Их называют Пьющими Смерть. Многие века назад этих чудовищ породил один из величайших злодеев, обитавших в этом мире.

 

— Ты им сейчас восторгаешься?

 

— Я лишь признаю факт его величия, — невозмутимо отозвалась Указующая путь. — Этот человек творил столь черные дела, что тебе и в кошмаре не приснится. Пьющие Смерть, как ты понял, получают подпитку от самой смерти.

 

— А дерево?

 

— Оно не обычное.

 

— Ну, это я и сам понял.

 

— Место, где оно проросло — я имею в виду не пещеру, а поверхность земли — раньше было место казни преступников. Чародей не просто так его выбрал. Кровь из отрубленных голов и тел пропитывала землю, корни дерева и стекала по ветвям вниз. Пьющие Смерть питались ею.

 

— Как может кровь с поверхности достигнуть хрен знает какого уровня под землей, да еще стекать по ветвям дерева? — не поверил я откровенному бреду.

 

— Ты меня не слушаешь. Дерево — не обычное. Чародей, чтобы вырастить росток, поливал его кровью.

 

— Своей?

 

— Нет. Он зарезал всю свою семью.

 

Я не нашелся, что ответить. После узнанного даже шутить уже не хотелось.

 

— Дерево притягивало к себе смерть. Пролитая на землю кровь насильственно убитых сама стремилась пропитать корни дерева.

 

— Дичь какая, — передернулся я.

 

— Когда казни прекратились, дерево засохло, хотя его ветви сохранили в себе часть полученной крови. А раньше они мерцали куда ярче!

 

— Стоп! Это что же мы, как светильниками, ветви с чьей-то кровью использовали? — снова передернулся я.

 

— А ты только догадался?

 

— Эм… Дан… ты в порядке? — осторожно спросил Агнар.

 

— Ты слышишь чей-то голос? — в свою очередь задал я вопрос.

 

— Разумеется, он меня не слышит, он — обыкновенный мальчишка.

 

— Я тоже, хоть и не мальчишка уже.

 

— Ты — из иного мира. Ну ладно, мне пора, крошка. Успешно выжить.

 

— Стой! А куда нам идти? — Но мой вопрос остался без ответа.

 

— Это что сейчас было? — Агнар глядел на меня подозрительно.

 

— Не боись, я не сошел с ума… надеюсь.

 

 

 

***

 

Пока мы шли по лесной тропе, окруженные великанами-деревьями (надеюсь, они нормальные? блин, на всю жизнь фобию деревьев себе заработал!), я рассказывал Агнару о своем знакомстве с Указующим Перстом, а заодно и о своем иномирском происхождении. Не уверен, что поступил правильно, но скрывать от парня правду было бы слишком тяжело. Во-первых, подружились как-никак, во-вторых, и это самое важное — как иначе мне объяснить ему кучу вещей? Как отвечать на миллион вопросов, которые будут непременно возникать, пока мы будем днями, неделями или месяцами шагать бок о бок в этом треклятом мире?

 

— И ты выбрал свести наши рабские метки вместо того, чтобы стать магом? — в третий раз ошарашенно спросил он у меня.

 

— Ты мне не веришь? В реке свое отражение не видел?

 

— Да как-то некогда было рассматривать себя, тем более я же не девчонка! — возмутился пацан. — Да и вообще речь не об этом. Как ты мог отказаться от магии?

 

— А как я мог не помочь друзьям, когда есть возможность? — просто ответил я.

 

Агнар замолчал, как-то странно поглядев на меня.

 

Мы итак шли на пределе сил, к вечеру уже просто валились с ног.

 

— Надо раздобыть еду. Не знаешь, далеко еще до поселения какого-нибудь? — спросил я.

 

— Нет. Я не из этих краев. Меня привезли сюда. Расскажи мне про свой мир.

 

— Да что про него говорить… — вздохнул я.

 

На самом деле во мне прочно сидела ностальгия. По знакомым проспектам, по родным паркам, по своей задрипанной однушке. По жизни — моей жизни.

 

— У вас нет магии?

 

— Нет.

 

— Как такое возможно? — в сотый раз воскликнул Агнар. Он уже в третий раз спрашивал про магию в моей реальности. — Как же вы живете?

 

— Да уж как-то живем, — усмехнулся я. — Впрочем, теперь мой мир — этот. Да ты ведь и сам как-то четырнадцать лет обходился без магии.

 

— Это совсем другое… я живу в мире, где она есть, где она в порядке вещей. Да я бы, наверное, чокнулся в твоем странном мире.

 

— Это мой-то мир странный? — хмыкнул я. — А я, кажется, скоро чокнусь в этом мире…

 

 

 

 

 

Глава 7. Жизнь в общине