Таким образом, можно однозначно сказать, что при конвертации сознания сущности, пребывающей внутри текста в качестве персонажа, в текст неизбежны значимые искажения и неточности, в чём-то схожие с проблемами картографических проекций. Верно и обратное: при инкорпорации пространства идей текста в пространство идей читательского сознания возникают дополнительные искажения, окончательно разрывающие связь между генерирующим и воспринимающим сознанием. Конкретные свойства данных искажений, а также вопрос о тождественности различных форм бытия текста заслуживают отдельного рассуждения.

 

Перспектива: слой 192

 

ERROR: UNSUPPORTED TYPE

 

Перспектива: слой -01

 

ESTABLISHING CONNECTION WITH U-233

 

ERROR 301 MOVED PERMANENTLY

 

ERROR: SIMULATION FOCAL POINT LOST

 

ESTABLISHING CONNECTION WITH SIMULATION SUPERVISOR…

 

ERROR 508 LOOP DETECTED

 

AUTOMATIC SIMULATION REBOOT…

 

ESTABLISHING CONNECTION WITH ┴┘╠╩═╡╔└…

 

Перспектива: агент Ликвидатор, локальный идентификатор «Th-229»

 

Первое правило боевой магии: не существует непробиваемой защиты. Существует недостаток взрывчатки. Любая, сколь угодно невероятная броня должна защищать множество направлений. Сфокусированная атака гораздо меньшими затратами создаёт радикальный перевес на выбранном. Множество быстрых слабых атак истощат любую защиту.

 

Если ты попал под прицел боевого мага, конец — лишь вопрос времени. Поэтому приоритетной целью любого боевого мага, равно как и стрелков, артиллерии, авиации и флота, являются боевые маги противника. Тот, кто контролирует магию, — контролирует поле боя.

 

Второе правило боевой магии: предельно достижимая ёмкость щита на прямое попадание находится в районе пятисот тонн тротилового эквивалента. На практике сто процентов магов ловят ошибку в расчётах на первых тоннах. Лучшие — на первых десятках. За ошибкой следует хаотический всплеск эфира. За ним — смерть. Изредка мгновенная.

 

Я открыл глаза.

 

Надо мной нависает стена. И справа тоже стена. С других сторон стен нет. Только пронзительная пустота лазоревого неба такая же, как в дырах, ощерившихся кусками оконных рам.

 

Я погладил Морену.

 

Клинковое оружие — это хорошо. Клинковое оружие — это надёжно. Клинок никогда не даст осечки, никогда не исчерпает боезапас, никогда не ранит руку держащую. Каждый клинок обладает своим характером, который в ней воспитывает хозяин. Моя Морена — холодная, сдержанная, уравнобешенная. Надёжная.

 

Я закрыл глаза.

 

Вдохнул.

 

Выдохнул.

 

Встал. Осмотрелся. Интересно, как давно на Цереру попали куски земных домов? То, что расстилалось вокруг, однозначно было поверхностью Цереры: горизонт достаточно далеко и от меня до него сплошное поле пыли и обломков, совершенно серых даже в синем свете. Ни богов, ни господ. Никого. Мёртвый мир.

 

Я прыгнул на пылевое поле. Улетел метров на двадцать вверх. Поаккуратнее надо. Улечу ещё. А в космосе дышать нечем. Мимо меня пролетел котёл. Не такой, как в моём вещмешке, который, кстати, куда-то запропастился. Паровой. Следом за ним летел паровоз. Он был похож на гигантского звездоноса: весь нос разошёлся отдельными металлическими полосками. Раз полоска, два полоска.

 

Я приземлился, вызвав небольшое пылеизвержение. Следом за мной совершенно беззвучно приземлился звездоносый паровоз. Паровоз, паровоз, давай дружить? Ты машина, я машина, зачем нам люди? А, точно. У тебя же нечем думать. Ты просто движешься в бесконечном цикле, в который тебя загнал человек. Ездишь туда. Ездишь сюда. Как лосось. Только паровоз.

 

Но теперь ты свободен! Теперь ты не скован железными путями и циклом Карно! Ты можешь… впрочем, не можешь. Ты свободен, но без пути ты попросту не сдвинешься ни на миллиметр. Так и будешь лежать тут под обломками земного дома в пыльных прериях Цереры. Свободный…

 

Откуда всё-таки на Церере земная архитектура? Сначала мне попыталась ответить одиноко лежащая и помигивающая красным буква «a». Вместо ответа получился сплошной крик. Рядом с ней перекипевшим чайником свистела изжелта-белёсая «ɕ». Странная композиция. И как я их слышу без атмосферы?

 

Дышу без атмосферы… Диагностика… контузия, сотрясение мозга, лопнувшие барабанные перепонки. Впрочем, ничего удивительного. Хорошо, что я пью йогурт, всем рекомендую, кстати. И тебе, паровоз, тоже. Или ты хочешь огурец?

 

Так, немного эфира, немного кефира… шей белое с белым… подобное к подобному… похабщина. Зачем я снова слышу сирену ПВО? Города уже нет, а она всё туда же. Кого, ну кого, скажи на милость, дурында акустическая, ты предупреждаешь? На Церере нет людей. Только инопришленцы. А они не знают, что такое сирена.