— Смешно, правда? — эхом подхватил его мысли Бертон. — Теперь мы оба ни с чем… Зачем тогда все было?

Он снова подхватился с места, но лишь для того, чтобы наполнить себе бокал очередной порцией грохка.

— И мне, — теперь уже попросил Аллен, протягивая ему свой пустой кубок.

— Отличный грохк, — похвалил Бертон, смакуя напиток. — Из Черного Опала?

Аллен кивнул.

— Оно и видно. Только у грохка бридов такой выраженный привкус робу, — одобрил брат. — А насчет Мишель… Ответ прост. Она слишком одержима тобой. А у одержимых женщин обязательно есть секреты. Нет, даже страшные секреты, — он пьяно хмыкнул. — Зуб даю, что она обращалась к ведьме и пыталась тебя приворожить. Вот и вся ее тайна. Но кто ж в этом признается? Да и приворот — дело нелегальное, а тут еще и самого Императора, — Бертон многозначительно потряс указательным пальцем и снова хохотнул. — Вот ведьма и взяла с нее клятву, что она никому не расскажет, у кого делала приворот. Логично?

Аллен подумал и кивнул. А что, вполне логично.

— Но у нее ничего не вышло, — заметил он, чувствуя, как его язык тоже перестает слушаться. — Или ведьма попалась мошенница…

— Мошенница, точно, — согласился Бертон.

Грохк уже совсем затуманил разум, и Аллену стало легче. Он откинулся на спинку кресла и посмотрел на тоже порядком захмелевшего брата. Как давно они вот так не сидели вместе за бутылкой грохка… И Аллен уже думал, что подобное никогда больше не произойдет. А оно вот как повернулось… То есть развернулось. Обратно. Аллен усмехнулся своим пьяным мыслям. Алкоголь расслабил не только тело, но и смягчил обиду на брата.

— Так может ты женишься на Мишель? — поинтересовался он. — Ты ж был не против, помнишь? Она хорошая… Только глупая. Маленькая и глупенькая…

— Неее… — промычал Бертон, пытаясь вытрясти в рот последние капли грохка из кубка. — Не хочу на Мишель…

— А на ком тогда? — Аллен сфокусировал на нем удивленный взгляд. — Неужели на Грэйс? Или на Тайре? На Дороти? Выбирай! Уступлю любую!..

— Я лучше женюсь на ком-нибудь другом, — Бертон икнул и потянулся к графину за добавкой. — Хоть на своей фаворитке.

— На фаворитке нельзя, — вздохнул Аллен и попытался вспомнить ее имя: — Алина?

Если бы Аллен уже не был так пьян, то заметил, как при этом имени вздрогнул Бертон, но его мысли уже потекли в ином русле, цепляясь друг за друга и вызывая другие ассоциации: фаворитка брата — танец с ней на балу — поиск схожих черт с той, о которой хочется забыть…

Линэль…

— Линэль… Я бы простил тебя, — пробормотал он, забывшись, где находится и к кому обращается. — Простил бы… Если бы ты только вернулась… Простил бы…

Аллен не помнил, когда ушел Бертон и как он сам оказался в постели. Но стоило приложить голову к подушке, сразу провалился в тяжелое хмельное забытье. Сперва сны хаотично сменяли друг друга, не имея ни смысла, ни сюжета… Просто калейдоскоп картинок и образов, в основном темных и неприятных. А потом в них вновь появилась она, Линэль. Выдернула его из липкой субстанции кошмара своими нежными прикосновениями, подарила сну яркость сладкими поцелуями.

— Ты вернулась… — шептал ей Аллен в губы, а она лишь тихонько смеялась и продолжала испытывать своими ласками, но почему-то не давала прикоснуться к себе. Аллена это раздражало, он хотел тоже захватить ее в плен своих рук, губ, а она изворачивалась и все так же едва слышно посмеивалась.

— Что ты со мной делаешь? — он опять потянулся к ней, она же ловко перехватила его ладонь и принялась перебирать пальцы. — Что ты делаешь? — переспросил Аллен уже с недоумением и поморщился, когда ее ноготок случайно царапнул кожу.

И в этот момент раздался стук, назойливый, громкий. Линэль тут же отпрянула, спрыгнула с кровати.

— Куда ты? — Аллену удалось ухватиться за край ее юбки. Ткань треснула, но Линэль не обратила на это внимания, дернулась вперед, стремясь сбежать. И ей это удалось.

А стук продолжался, играя на нервах и болью пульсируя в висках.

— Аллен, открой!.. — послышался капризный голос Мишель. — Открой немедленно… Просыпайся!

Просыпайся? Аллен вмиг вернулся в реальность. Огляделся, приходя в себя.

— Аллен! — и вновь барабанная дробь в дверь.

Дверь? Стучат в дверь… Мишель. Какого рокка? Теперь он разозлился. Поднялся с кровати и, пошатываясь, направился к двери. Распахнул ее и воззрился на Мишель, сидящую отчего-то на полу.

— А вот и Его Величество… — протянула та и хохотнула. Ее прическа растрепалась, платье сбилось и помялось, помада размазалась…

Да ведь она пьяна! Похоже, не они одни с Бертоном злоупотребили этим вечером алкоголем. Но ведь Мишель — девушка, благородная сента… Как можно было допустить такое непотребство?