Тодд остается. Он даже спрыгивает с лошади, чтобы не испугалась и не понесла. Ему придется драться. Вдвоем им не убежать. Ноги слегка подгибаются, но это сейчас пройдет. На мгновение закрыть глаза. Не важно, что сейчас в него будут стрелять снова, он будет драться иначе.

Возможно, этот огонь, вот так, второй раз за день, сожжет его, но он попытается.

Глубокий вдох.

Вш-шух! Что-то со свистом летит в него, ударяется в плечо, обжигает щеку, и вдруг отскакивает.

Испуганно ржет лошадь.

Огонь совсем рядом, нужно лишь чуть-чуть потянуть.

Еще совсем недавно Тодд и не думал, что придется драться так. Но сейчас — это единственный шанс.

Достает меч из ножен.

Скорее чувствует, чем видит, как вокруг замирают люди, прислушиваются. Кто-то не понимает еще, кто-то уже пугается. Тодд чувствует запах страха.

И сам громко рычит, позволяя своей второй, нечеловеческой сути взять верх. Чувствует, как вокруг него вспыхивает призрачный огонь. Непривычная легкость в теле…

Удивительно, но сейчас он отчетливо понимает все происходящее.

Люди замирают за деревьями.

Несколько стрел летят в него, но троллью каменную шкуру не пробить. Только стальные пластины доспеха трещат и гнутся.

Тодд оглядывается, ждет.

— Эй! — окликивают его. — На что ты надеешься?

На что? Да чтобы он знал! На удачу, пожалуй. На свои руки, свое упрямство.

— А на что надеешься ты? — говорит, и сам не узнает свой голос, такой низкий, рокочущий. Горло царапает.

Смех.

И на дорогу выходит тролль. Сияние вокруг.

Что ж, тролль против тролля.

— Так это ты все затеял? — говорит Тодд. — Деррик, полукровка.

Тот смеется в ответ.

— Хотел бы я сказать, что «да», но «нет». Ты ведь понимаешь, горному народу тоже есть, что делить. Ты просто неудачно оказался на пути. Не стоит тебе туда ехать. Все Марнахи должны исчезнуть из Последнего утеса. Даже ты. Но дело даже не в вас…

— А в чем?

— Тебе не понять, — тролль смеется снова. — Ты слишком человек.

Со звоном достает меч из ножен.

Что ж, Тодд готов. Удивительно, он чувствует огонь и силу, но это не туманит сознание больше. Это просто есть. Только поломанные Сазерланом ребра не болят больше, и левое плечо не болит… Это временно, и потом, скорее всего, накроет отдачей с новой силой… Если он только выживет. Вряд ли выживет, так что об отдачи не стоит и думать.

Идет вперед.

Тролль присматривается к нему. Не так весело уже, насторожено.

Ближе.

И они идут чуть по кругу, присматриваясь.

Только тянуть нельзя. У Тодда в голове уже начинает звенеть от напряжения. Сил не осталось, после утреннего боя, после всего, что с ним было. Он что-то вытянул сейчас, но это не надолго.

И Тролль, словно видя это, тянет время.

Тогда Тодд бросается в бой сам.

Удар.

Сталь звенит напряженно. Тодд отражает, сбивает в бок, встречая своим клинком. Быстро уходит в сторону. Удар… и обманный финт в голову. И тут же по ногам. Тодд успевает с трудом. Ребра болят и сбивается дыхание. Тролль сильнее его, в нем больше той самой нужной крови и он знает, как это использовать. А Тодд толком и не использовал никогда, не умел.

Удар. Еще. Тролль быстро отходит назад. Осторожно, словно экономя силы. Изматывая.

И надо что-то сделать прямо сейчас.

Удар. И Тодд тоже отскакивает. И тут же бьет сам, и снова, вкладывая в атаку всю силу, наступая, и с каждым ударом все тяжелее дыша. Сил остается мало… Тролль отступает, но как-то легко, словно играя с ним. Уходит.

А потом вдруг легким прыжком перемещаясь в сторону, переходит в атаку сам.

И Тодд защищается. Отступает. Не справляется. Пытается и второй рукой ухватить, но так только хуже. Ему не хватает скорости… дыхания не хватает. Темнеет в глазах. Тодд пытается отбиваться из последних сил. Не успеть.

Из последних сил. Ноги не держат.

И пропускает удар.

Меч выбивают из рук. Он даже толком руки не чувствует… нет, рука на месте, просто от удара онемели пальцы. И тут же удар рукоятью под дых. И по ногам сразу.

Его заваливают на снег. Мир переворачивается и перед глазами небо. И стремительно темнеет, кружится.

Во рту соленый вкус крови.

Он еще успевает заметить занесенный над собой клинок.

Все…

Звенящая пустота.

И звук боевого рога, зовущий в бой. Нереальный. Тодд даже не уверен, слышит ли это на самом деле, или последние мгновения жизни так причудливо подкидывают ему божественный рог… Но рог звучит снова. И занесенный меч замирает на мгновение.

Наверно, это самый последний шанс. Сейчас. Потому что Тодд невероятным усилием отталкивается от земли, бросается вперед, перехватывая меч голыми руками, выкручивая, заваливая противника под себя… Ревет, как раненный медведь. Плохо соображая уже, что делает. Его отчаянно пытаются сбросить, но бьет сам, уже не понимая куда и как. Кажется даже, рвет зубами… Ярость и запах крови накрывают окончательно. И чей-то хриплый стон…

Пока чьи-то руки за шкирку не подхватывают его и не оттаскивают в сторону.

— Хватит! — кто-то почти смеется, только Тодд никак не может понять. — Хватит, я сказал! Успокойся.